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14/04/2012

OBJECTI UNE: Un photographe en campagne.

OBJECTIF UNE


Un photographe en campagne (7’32’’)
« J'ai écrasé des petites vieilles, j'avais pas le choix »


Photographe indépendant, Olivier Coret couvre la campagne électorale en espérant placer ses images dans la presse. Au meeting de François Hollande au Bourget, il réussit à faire la une du magazine du Monde malgré une communication très contrôlée. A Rouen et au Blanc-Mesnil avec Jean-Luc Mélenchon, il cherche à capturer l'humain dans l'objectif.

Enregistrements : 22 janvier, 9 et 23 février, 6 mars 12
Mise en ondes & mix : Arnaud Forest
Réalisation : Gaelle Gauducheau

Raymond QUENEAU: "L'explication des métaphores"

 

Raymond QUENEAU

"L'explication des métaphores"

 

Raymond QUENEAU est né au HAVRE le 21 Février 1903. (Il est décédé à PARIS le 25 Octobre 1976.

Romancier, Poète et Dramaturge, il est aussi cofondateur et membre particulièrement actif du Groupe Littéraire OULIPO (Ouvroir de Littérature Potentielle).

A sa production déja évoquée, il convient d'ajouter les Essais commis ainsi que d'autres oeuvres périphériques (Exercices de styles, Journeaux, etc..).

Il est par ailleurs l'auteur hallucinant (halluciné?) de "Cent mille milliards de poèmes" (1961).

(Raymond Queneau réussit là un exploit tant littéraire qu’éditorial. C’est un « livre-objet » qui offre au lecteur la possibilité de combiner lui-même des vers de façon à composer des poèmes répondant à la forme classique du sonnet régulier : deux quatrains suivis de deux tercets, soit quatorze vers. « Cent mille milliards » est le nombre de combinaisons possibles calculé par Queneau : « C’est somme toute une sorte de machine à fabriquer des poèmes, mais en nombre limité ; il est vrai que ce nombre, quoique limité, fournit de la lecture pour près de deux cents millions d’années (en lisant vingt-quatre heures sur vingt-quatre). » ---

Source: http://fr.wikipedia.org/wiki/Raymond_Queneau

SUPRÊME ORGUEIL

 

évasion.jpg

 

SUPRÊME ORGUEIL

La douleur de l'absence déferle en ondes agressives...

Alors s'impose à lui cet idiot sentiment de triomphe
Mêlé d'un démesuré et suprême orgueil
Qui le persuade de n'avoir plus rien à dire.
Jamais! A personne.

Il s'échappe comme un rebelle,
Résigné enfin à saigner sans regret
En son être tremblant mais sans tristesse,
La voix juste brisée par la distance qui croît.

P.  MILIQUE