QUELQUES POEMES VENUS DE SYRIE: À ma terre meurtrie

Le HuffPost a pris connaissance d'une série de poésies écrites dans un français remarquable, par une Syrienne qui a réussi à les faire parvenir en France. Nous lui conservons bien entendu son anonymat pour des raisons évidentes. Ce sont ces poèmes, d'une force poignante, qui sont reproduits ici.

 

 

À ma terre meurtrie 

À ma terre meurtrie de sang et de souffrances
Berceau d’Humanité, berceau de mon enfance
Pour que cesse l’horreur des combats et des armes
Je dédie mes mots, ma révolte, mes larmes….

D’avoir ployé longtemps sous le poids du silence,
D’avoir courbé le dos sous le joug des violences,
D’avoir tremblé longtemps dans l’effroi, la terreur
Nous avons tous grandi à l’ombre de la peur…

Pour avoir réprimé dans la honte notre orgueil,
Ravalé l’amour-propre, de nos droits fait le deuil,
Refoulé la colère quand nos gorges se nouent
Nous avons enterré la dignité en nous….

Dignité retrouvée ! O rêve d’espérance !
C’est bien dans la douleur qu’a lieu ta renaissance !
N’est-il de liberté qu’au prix de barbaries ?
Et n’est-il de justice acquise sans tyrannie ?

Par le rouge des flots qui coule dans nos veines,
Et par la fulgurance des révoltes soudaines,
Par la force du peuple qui relève le front
Qui se relève enfin pour essuyer l’affront :

J’en appelle à l’amour qui fleurit dans nos cœurs
J’en appelle aux rivières de sanglots et de pleurs
J’en appelle à ces voix qui scandent levant la paume
A celles qui psalmodient des versets ou des psaumes
J’en appelle au printemps, à l’odeur du jasmin
Pour que la LIBERTE éclaire ton chemin ….
SYRIE !

Jimmy PAGE: "Stairway to Heaven"

 

 

'Gigantesque guitariste Anglais

D'influence à l'évidence mondiale

Dans le cercle restreint des meilleurs guitaristes

De Blues, Blues-Rock, mais aussi ... Indo-Orientale,

Jimmy PAGE (né le 29 Janvier 1944) n'est rien moins que Le fondateur,compositeur et interprète

Du très mythique Led Zeppelin.

Outre son passage temporaire

Au sein des Yardbirds,

(Une histoire bien compliquée les à lier),

et une carrière solo de belle tenue,

Jimmy Page a effectué

Une foultitude de collaborations

Toutes plus prestigieuses les unes que les autres.

Régalez-vous donc de cette prestation filmée... La Maître es Double-manche est dans une forme ébourriffante et vous aurez l'insigne plaisir d'entendre quelques guitaristes lambdas le rejoindre, au final, sur scène (Jeff BECK, Eric CLAPTON). Pur bonheur d'un moment de grâce....

 

LE GUIDE DU PATIN
Vigilance rose pour la St-Valentin

« Toutes ces bouches qui vous attendent »

M. A. de St-André

Ceci est un message de prévention : on peut tenter de vous embrasser pour la Saint-Valentin. Vous-même, vous n'êtes pas à l'abri d'un dérapage labial dans une bouche étrangère. Notre spécialiste du savoir-vivre Marie-Andrée de Saint-André, dite MASA, raconte l'art du baiser, les faux pas du palot, les vertiges de la galoche. Avec des bruits ravissants.

Enregistrements : 7 février 12
Réalisation & mix : Samuel Hirsch
Bruitages : ARTE Radio Hall Stars
Texte & voix : Marie-Andrée de Saint-André

LA PTITE FRANCETTE : "LA CLE DE SAINT-GEORGE3

 

LA CLE DE SAINT-GEORGE

LA MINUTE NECESSAIRE DE MONSIEUR CYCLOPEDE 14 "Apprenons à pratiquer l'Interruption Volontaire de Vieillesse".

 

 

Apprenons à pratiquer l'Interruption Volontaire de Vieillesse 

La minute nécessaire de Monsieur Cyclopède - 29/03/1983 - 01min29s

CONCISION FRAGMENTAIRE 9

 

 

Toujours les querelles et les haines

De ces gens sans passé et donc sans passion.

 

Leur destin, déjà, saigne au-dedans

Du trop de douleurs à vivre,

De l'âcre impossibilité d'être.

 

Contentement empoisonné

Et pitoyable soumission

A posséder un jour ce qu'ils crèvent

De ne pas avoir encore.

 

P. MILIQUE

 

LES BODIN'S: Gâteau de Mariage et C houquettes

 

 

Découvrez l'univers déjanté des Bodin's sur http://wizdeo.com/s/les_bodins .

Jeff BECK

 

Jeff BECK en concert au "Tokyo International Forum" en 1999

 

Guitariste virtuose Anglais Né le 24 Juin 1944.

Contemporain de Clapton et Page,

Avec lesquels il a oeuvré au sein des Yadbirds,

Il fut un guitariste éminemmemment référent

Dans le monde de la guitare

Aussi bien Rock que Blues.

Ce n'est certainement pas les fans de Beck, Bogert & Appice (dont je suis) qui vous diront le contraire.

 

 

 

BIENVENUE SUR URIENTA !

(Enregistrements : octobre 11- Mise en ondes & mix : Samuel Hirsch
Réalisation : Basile Crespin)

 

Se présentant comme "la cinquième révélation de l'humanité", le Livre d'Urantia compte plus de 2 000 pages farcies de "mental cosmique", "esprits adjuvants" et autre "race violette". Urantia est une mystique moderne, complexe et gentiment foutraque. Voici ses adeptes français réunis pour "élargir la conscience de l'humanité et améliorer sa spiritualité" : un travail de longue haleine.

Gérard PHILIPE lit "BOOZ" de Victor HUGO

 

Gérard PHILIPE lit "BOOZ ENDORMI" de Victor HUGO

 

BOOZ ENDORMI

Booz s'était couché de fatigue accablé ;
Il avait tout le jour travaillé dans son aire ;
Puis avait fait son lit à sa place ordinaire ;
Booz dormait auprès des boisseaux pleins de blé.

Ce vieillard possédait des champs de blés et d'orge ;
Il était, quoique riche, à la justice enclin ;
Il n'avait pas de fange en l'eau de son moulin ;
Il n'avait pas d'enfer dans le feu de sa forge.

Sa barbe était d'argent comme un ruisseau d'avril.
Sa gerbe n'était point avare ni haineuse ;
Quand il voyait passer quelque pauvre glaneuse :
- Laissez tomber exprès des épis, disait-il.

Cet homme marchait pur loin des sentiers obliques,
Vêtu de probité candide et de lin blanc ;
Et, toujours du côté des pauvres ruisselant,
Ses sacs de grains semblaient des fontaines publiques.

Booz était bon maître et fidèle parent ;
Il était généreux, quoiqu'il fût économe ;
Les femmes regardaient Booz plus qu'un jeune homme,
Car le jeune homme est beau, mais le vieillard est grand.

Le vieillard, qui revient vers la source première,
Entre aux jours éternels et sort des jours changeants ;
Et l'on voit de la flamme aux yeux des jeunes gens,
Mais dans l'œil du vieillard on voit de la lumière.

Donc, Booz dans la nuit dormait parmi les siens ;
Près des meules, qu'on eût prises pour des décombres,
Les moissonneurs couchés faisaient des groupes sombres ;
Et ceci se passait dans des temps très anciens.

Les tribus d'Israël avaient pour chef un juge ;
La terre, où l'homme errait sous la tente, inquiet
Des empreintes de pieds de géants qu'il voyait,
Etait mouillée encore et molle du déluge.

Comme dormait Jacob, comme dormait Judith,
Booz, les yeux fermés, gisait sous la feuillée ;
Or, la porte du ciel s'étant entrebâillée
Au-dessus de sa tête, un songe en descendit.

Et ce songe était tel, que Booz vit un chêne
Qui, sorti de son ventre, allait jusqu'au ciel bleu ;
Une race y montait comme une longue chaîne ;
Un roi chantait en bas, en haut mourait un dieu.

Et Booz murmurait avec la voix de l'âme :
" Comment se pourrait-il que de moi ceci vînt ?
Le chiffre de mes ans a passé quatre-vingt,
Et je n'ai pas de fils, et je n'ai plus de femme.

" Voilà longtemps que celle avec qui j'ai dormi,
O Seigneur ! a quitté ma couche pour la vôtre ;
Et nous sommes encor tout mêlés l'un à l'autre,
Elle à demi vivante et moi mort à demi.

" Une race naîtrait de moi ! Comment le croire ?
Comment se pourrait-il que j'eusse des enfants ?
Quand on est jeune, on a des matins triomphants ;
Le jour sort de la nuit comme d'une victoire ;

Mais vieux, on tremble ainsi qu'à l'hiver le bouleau ;
Je suis veuf, je suis seul, et sur moi le soir tombe,
Et je courbe, ô mon Dieu ! mon âme vers la tombe,
Comme un bœuf ayant soif penche son front vers l'eau. "

Ainsi parlait Booz dans le rêve et l'extase,
Tournant vers Dieu ses yeux par le sommeil noyés ;
Le cèdre ne sent pas une rose à sa base,
Et lui ne sentait pas une femme à ses pieds.

Pendant qu'il sommeillait, Ruth, une moabite,
S'était couchée aux pieds de Booz, le sein nu,
Espérant on ne sait quel rayon inconnu,
Quand viendrait du réveil la lumière subite.

Booz ne savait point qu'une femme était là,
Et Ruth ne savait point ce que Dieu voulait d'elle.
Un frais parfum sortait des touffes d'asphodèle ;
Les souffles de la nuit flottaient sur Galgala.

L'ombre était nuptiale, auguste et solennelle ;
Les anges y volaient sans doute obscurément,
Car on voyait passer dans la nuit, par moment,
Quelque chose de bleu qui paraissait une aile.

La respiration de Booz qui dormait
Se mêlait au bruit sourd des ruisseaux sur la mousse.
On était dans le mois où la nature est douce,
Les collines ayant des lys sur leur sommet.

Ruth songeait et Booz dormait ; l'herbe était noire ;
Les grelots des troupeaux palpitaient vaguement ;
Une immense bonté tombait du firmament ;
C'était l'heure tranquille où les lions vont boire.

Tout reposait dans Ur et dans Jérimadeth ;
Les astres émaillaient le ciel profond et sombre ;
Le croissant fin et clair parmi ces fleurs de l'ombre
Brillait à l'occident, et Ruth se demandait,

Immobile, ouvrant l'œil à moitié sous ses voiles,
Quel dieu, quel moissonneur de l'éternel été,
Avait, en s'en allant, négligemment jeté
Cette faucille d'or dans le champ des étoiles.

Victor HUGO

LA MINUTE NECESSAIRE DE MONSIEUR CYCLOPEDE 13

 

 

Pierre DESPROGES

 

Sachons reconnaître un centaure d'un percheron 

La minute nécessaire de Monsieur Cyclopède - 09/02/1984 - 01min37s

ILS ONT PENSE POUR NOUS 11

 

"Je suis toujours le même,

Je ne change pas d'opinion.

C'est vous qui variez:

Vous vous êtes

Laissé convaincre dans la prospérité;

Vous regretterez vos décisions

Dans l'adversité." 

(PERICLES)