MÉMORABLE CONFRONTATION 1

 

 

MÉMORABLE CONFRONTATION

1

 

C'est un beau jeune homme sec et dur, un grand garçon instable et tourmenté qui à la désagréable habitude de faire craquer nerveusement, l'un après l'autre, les jointures de ses phalanges.

Oui, c'est un très étrange et inquiétant jeune homme qui fredonne sans cesse des chansons dont on n'apprend que par bribes, par morceaux épars, les motivations.

 

De ces fredonnements marmonnés, s'expriment à l'évidence les pensées les plus troubles et les plus secrètes que l'on puisse extraire des abîmes et des miasmes. Celles-là même qui habitent chaque individu avec plus ou moins d'intensité.

 

Il se trouve que le drame qu'il vit est terrible, insupportable et générateur récurrent de paysages de fin d'apocalypse.

Il ne peut plus marquer l'avenir que de balises tronquées, truquées, faisant gicler le moût noirâtre du futur et espérer se projeter plus loin, plus longtemps, dans ce monde de doutes où les repères du réel se métamorphosent ou se dissolvent, c'est selon.

(A SUIVRE...)

 

P. MILIQUE

HISTOIRE DE POÉSIE 2

A l'attention des multiples lecteurs qui arpentent, à juste titre il va de soi, ce lieu modeste certes mais, reconnaissez-le, pas loin d'être génial, cette histoire qui va débuter là sous vos yeux va être fractionnée -- confort de lecture oblige -- en autant d'épisodes qu'il sera nécessaire.
Il suffira donc aux autres, tout aussi nombreux, qui la prendront en cours de narration, de remonter (si cela leur dit mais comment en douter) le fil du temps récent pour en identifier le fil géniteur...

 

HISTOIRE DE POÉSIE

2

Pour qu'il y ait cerisier, sont impérativement nécessaires l'aboutissement d'un processus des plus banals ou l'avènement impromptu d'un événement insolite!
A ce moment-là, la révélation éclot.
Il s'agit donc, on le voit bien, d'un phénomène éminemment naturel que l'homme possède à l'état endémique.
Pour autant, ne s'improvise pas poète qui veut.

Que l'on se rassure, non le poète n'est pas un malade!
Oui Baudelaire, grand amateur d'absinthe devant l'éternel, nous a légué quelques écrits tourmentés.
Il vint pourtant au monde parfaitement sain de corps et d'esprit savez-vous?
La poésie ne fait pas la folie, l'inverse non plus.
En résumé, les poètes ne se singularisent pas exclusivement de leurs angoisses suprêmes.
S'il vous fallait une preuve pour achever de vous convaincre, vous n'auriez qu'à me considérer de près.
De fait, je vais très bien, merci!
Ma seule anxiété avérée, s'il faut vraiment m'en affubler d'une, réside dans l’écœurante supériorité du talent baudelairien, mais elle reste minime.
Ce qui ne serait peut-être pas le cas si, à titre personnel, j'en possédais une seule once.

(A SUIVRE...)

 

P. MILIQUE

AILES D’ÉPHÉMÈRES

 

AILES D’ÉPHÉMÈRES

 

Quand le langage hésite dans le temps,

Que la phrase reste en suspend et nous avec

Pour glisser dans un mystérieux monde parallèle à la mort,

Les ressassements ne suffisent plus

Dans l’étonnant durable du non maîtrisé

Qui donne, comme fière, sa langue en spectacle.

 

Lorsque vient l’attendu de nouvelles pensées,

Il est urgent d’ouvrir la fenêtre au chapitre des joies

Et, de donner raison à ces oiseaux aux ailes d’éphémères.

 

Qu’ils lèvent une poussière d’or absolument légère,

Nimbée du halo lumineux qui exalte la vie

Comme ces chants d’amour oubliés aux ferveurs extrêmes.

 

P. MILIQUE

LE JOURNAL DE PERSONNE: "A LA GLOIRE DE MON PAPA!"

Femme magnifique à l'intensité hors-norme. 

 Superbe et talentueuse...   

  A l'écriture riche et précise.

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LE JOURNAL DE PERSONNE

"A LA GLOIRE DE MON PAPA!"

 

Mon père était sourd.
C'est dans son cœur qu'il distillait l'amour.
Il disait très peu de choses.
De peur de nous remettre en cause...
Il était politiquement engagé.
Pour le dernier des derniers.
Il s'entendait pas et ne cherchait pas à être entendu.
Nous existions à travers ses yeux, qui nous ont toujours réfléchi les limites à ne pas franchir.
Il lisait beaucoup... il y avait toujours un livre à son chevet... un livre achevé...
C'est son testament qui reste inachevé...
J'écris chaque jour pour y remédier.
Mon papa était un homme dont l'humilité n'était jamais feinte
Il en savait des choses... il les a toutes emportées.
Il nous a juste légué son goût pour la résistance.
Résistance à l'oppression.
Il avait une idée très personnelle de la liberté : L'homme libre, dispose toujours d'un secret qu'il ne communiquera jamais...
C'est ce qu'il m'a dit juste avant de s'éclipser.
Il est mort et je ne l'ai toujours pas trouvé.
Dans ma solitude... peut-être ?
Je cherche encore...
Un raccord... qui me murmure à l'oreille...
Que même la reine des abeilles... cherche toujours son repère.