EN MODE SURVIE 2

A l'attention des multiples lecteurs qui arpentent, à juste titre il va de soi, ce lieu modeste certes mais, reconnaissez-le, pas loin d'être génial, cette histoire qui va débuter là sous vos yeux va être fractionnée -- confort de lecture oblige -- en autant d'épisodes qu'il sera nécessaire.
Il suffira donc aux autres, tout aussi nombreux, qui la prendront en cours de narration, de remonter (si cela leur dit mais comment en douter) le fil du temps récent pour en identifier le fil géniteur...

 

EN MODE SURVIE

2

 

Parfois la tristesse est une enfant

Qui, en descendant sur l'esprit, se pose comme la nuit.

Ou alors, redondante voyageuse solitaire,

Elle s'affirme telle l'ultime fleur

D'un vieil arbre décharné et agonisant.

 

Un long chemin de pluie sous un immense ciel gris

Sur lequel flâne la tristesse, nonchalante.

On a beau aimer entendre la nuit tomber,

Le froid et l'humidité ralentissent tout de même nos envies.

 

Et l'on tangue, désarticulé, au roulis du chagrin

Qui est en nous tel une barque qui flotte

Toute en ondulations, chevauchant les remous.

Ce faisant, le moral lui aussi est à la pluie et à la brume,

Et la tristesse semble prendre un malin plaisir

A toujours se déposer sur les points déjà sensibles

Et, lorsque l'on est accablé, on ne voit bien sûr plus

Que la face lasse et sombre de chaque chose.

 

Après la pluie vient le beau temps assure-t-on !

Cela tombe bien, demain est un autre jour.

Joie prévisible de l'alternance.

D'ailleurs, tout n'était certainement que de la fatigue...

 (A SUIVRE...)

 

P. MILIQUE

LE PARDON 1

 

LE PARDON

1

 

Ses yeux lui ont parlé et elle a senti levé en elle un souffle nouveau : celui de la réception. Sa conscience a capté l'évidence imposée par la noirceur de l'ombre se déposant sur la limite du devenir. C'est qu'il convient de bien prendre garde à ne pas faire sauter trop de mailles dans le tricot du temps. Et surtout, à laisser les mots flâner à la source jusqu'à ce qu'ils parviennent à dire l'essentiel : je t'aime. Y compris à la vie.

 

Son regard à lui s'est posé sur elle, non pas pour la dernière fois mais, semble-t-il, pour la première ! Il a ce faisant ouvert en grand sa porte aux anges de passage.

Ceux-ci lui demandaient assistance pour la grande traversée. Et sollicitaient son pardon.

(A SUIVRE...)

 

P. MILIQUE

 

 

UNE NORIA DE PERSPECTIVES

 

UNE NORIA DE PERSPECTIVES

 

Je ne suis pas inquiet, j’ai de bonnes vibrations pour toi.

Je sais que tu tant que circulera en toi ces flux d’intensité

Tu seras en mesure de donner forme à tes émotions, à tes désirs.

 

Pour toi le soleil répudiera son abri de nuages temporaires.

Chacune  de tes actions sera comme un jardin que tu cultives,

Et chacune de tes pensées apaisées s’y promènera, flâneuse.

 

Du temps à nouveau libéré fleurira les heures de rires irrépressibles

A chercher de l’ombre pour te protéger du soleil sournois de la raison.

A qui sert-elle lorsqu’on sait et que l’on agit conformément à ce savoir ?

 

Désormais l’à-venir, illuminé de sa noria d’étincelantes perspectives

Aura pour seul objectif d’accéder à cet impalpable bien-être définitif,

 A la source déconcertante riche d’émotions illimitées nommée Bonheur.

 

P. MILIQUE

A L’INFINITIF

 

 

A L’INFINITIF

 

 

Rester une fois encore à l’écoute de la nuit qui tombe

 

Flâner, en marche pour l’insaisissable

 

Tenter de se soustraire à la brutalité du monde

 

Se révolter avec la délicatesse d’un espoir insensé.

 

 

Irradier de tout son éclat les noires interrogations

 

Arpenter des territoires à la fois charnels et invisibles

 

Se dresser face à l’absurdité dominante

 

Changer le cours vertigineux de la passion.

 

 

Déchiffrer les ténèbres jusqu’à la démesure

 

Explorer avec obstination d’autres intérieurs

 

Fragmenter les rêves, trop souvent réducteurs

 

Regretter amèrement les espoirs déchus.

 

 

Perturber avec sérénité la trop parfaite harmonie

 

Soigner à l’intérieur pour ne pas être vu

 

Se reconnaître malgré l’obscurité

 

S’abolir dans la conscience douloureuse d’une chape d’amertume.

 

 

Avoir le sentiment poignant d’une présence illusoire

 

Dériver prostré sur un lac d’impressions étranges

 

Obéir aux tourbillons sensoriels

 

Partager le malaise des forces obscures.

 

 

Neutraliser les contraires d’un monde disparate

 

Détester la beauté, surtout si elle est silencieuse,

 

Escamoter les lieux aux apparences fuyantes

 

Traverser la démesure ravageuse du sublime.

 

 

Aimer les tourments, les envolées émotionnelles,

 

Disperser les lignes de rupture au-delà des zones plus que lointaines

 

Mettre en évidence la présence potentielle des possibles

 

Se désespérer au quotidien dans une solitude tendue à l’extrême.

 

 

Être aux prises avec ses propres déchirements

 

Avoir, illuminé, des fulgurances surréalistes

 

Se faire voler la vie par inattention

 

Proférer tranquillement de misérables mensonges.

 

 

Respirer intimement, tout en pudeur,

 

Initier une troublante rencontre au seuil d’horizons magiques

 

Chercher d’instinct de la douceur dans le souvenir prégnant de la tendresse

 

Se sentir aspiré par le tourbillon impétueux des eaux troubles.

 

 

Avoir des exigences démesurées

 

Faire passer la vie dans les mots

 

Relier, avec application, tous les fils ténus

 

Se préserver des effets pervers d’une mémoire seulement désireuse d’oubli

 

 

Maintenir l’ombre de l’absent dans l’ombre de l’absence

 

Observer que les morts aimés ne meurent jamais.

 

Comment échapper à la pesanteur des mots ,

 

A leur rugosité dérangeantes?

 

 

Avec beaucoup d’inconscience, j’ai entr’ouvert l’armoire des mots

 

Pour les utiliser avec beaucoup d’humilité.

 

Les voilà maintenant jetés en pâture

 

Ils s’abîment déjà et crissent sous les pieds agressifs

 

D’un temps qui passe au plus près d’une ombre défaillante.

 

Celle, obsédante, du miracle précaire de l’écriture.

 

 

P. MILIQUE

CHRONIQUE DE PHILIPPE MEYER : 21.05.2013

 

CHRONIQUE DE PHILIPPE MEYER 

21.05.2013

A L'INFINITIF

 

A L'INFINITIF

 

 

Rester une fois encore à l'écoute de la nuit qui tombe,

Flâner, en marche pour l'insaisissable,

Tenter de se soustraire à la brutalité du monde.

 

Se révolter avec la délicatesse d'un espoir insensé,

Irradier de tout son éclat les noires interrogations,

Arpenter des territoires à la fois charnels et invisibles.

 

Se dresser face à l'absurdité dominante,

Changer le cours vertigineux de la passion,

Déchiffrer les ténèbres jusqu'à la démesure.

 

Explorer pour cela d'imperceptibles intérieurs,

Fragmenter les rêves trop souvent réducteurs

Et regretter encore les espérances déchues.

 

Perturber avec sérénité la trop parfaite harmonie,

Saigner à l'intérieur pour ne pas être vu,

Se reconnaître au loin malgré l'obscurité.

 

S'abolir dans la conscience d'une chape d'amertume,

Avoir le sentiment poignant d'une présence illusoire,

Dériver prostré sur un lac d'étranges impressions.

 

Obéir aux tourbillons sensoriels,

Partager le malaise des forces obscures,

Neutraliser les contraires d'un monde disparate.

 

Détester la beauté, surtout si elle est silencieuse,

Estomper les lieux aux apparences fuyantes,

Traverser la démesure ravageuse du sublime.

 

Aimer les tourments, les envolées émotionnelles,

Disperser les lignes de rupture des zones déjà lointaines,

Mettre en évidence la présence supposée des possibles.

 

Se désespérer au quotidien de la solitude tendu à l'extrême,

Être aux prises ardues avec ses propres déchirements,

Avoir, soudain illuminé, des fulgurances surréalistes.

 

Se faire voler la vie par inadvertance,

Proférer avec sérénité de misérables mensonges,

Respirer rien que pour soi, tout en pudeur.

 

Faire une troublante rencontre à l'aube d'horizons magiques,

Chercher instinctivement la douceur dans le souvenir d'une tendresse,

Se sentir aspiré par l'impétueux tourbillon des eaux troubles.

 

Avoir des exigences démesurées

Faire passer la vie dans les mots

Relier la totalité de tous les fils, même ténus.

 

Se préserver des effets pervers

D'une mémoire seulement désireuse d’oubli,

Maintenir la lumière vive de l'absent

Dans l'ombre incongrue de l'absence,

Observer avec une certain soulagement

Que les morts aimés ne meurent jamais.

 

Comment échapper à la pesanteur des mots?

A leur rugosité dérangeante?

 

Avec une ostensible inconscience,

J'ai ouvert l'armoire où je les savais entreposés

Pour les coucher, ici, drapés d'humilité.

Et maintenant, les voilà jetés....

 

Ils s'abiment déjà et crissent

Sous les pieds agressifs d'un temps

Qui passe au plus près d’une trace défaillante:

Celle, obsédante, du miracle précaire de l'écriture.

 

 

P. MILIQUE