LE RIRE AU COEUR

 

LE RIRE AU COEUR

 

On a beau battre les cartes, les retourner en tous sens

Et contempler toues les improbables boules de cristal,

Dans ce monde hirsute il apparaît marginal

D'imaginer l'horizon comme coloré de pessimisme.

 

La perte de chaque instant vécu aux armes qui agonisent

Investit le chant tragique d'une marque inaltérable

Qui ne laisse de répit que de courte durée.

 

A constater combien nous bâtissons aujourd'hui

Les conditions de notre propre disparition,

Se mure dans la permanence le désespoir lassé

En goût acharné à ne plus être au demain ébloui.

 

Il est inutile de se laisser aller à redouter

Le moment proche ou plus aucun ciel ne sera visible

Car il sait qu'au moment d'exécuter ce qui sera son apothéose,

Il aura la force d'y succomber le rire au cœur.

 

P. MILIQUE

LE JOURNAL DE PERSONNE: " PARFUM D'HOMME "

Femme magnifique à l'intensité hors-norme.

 Superbe et talentueuse... 

  A l'écriture riche et précise.

  Il est important de ne pas passer à côté

  Ne manquez pas de vous rendre sur son site: c'est une mine! 

  http://www.lejournaldepersonne.com/  Ou sur sa chaine Youtube:
http://www.youtube.com/watch?v=VuiAdm6sSFE&feature=mfu_in_order&list=U

 

Le Masculiniste, l’hoministe et le machiste
Non vous n’avez pas rêvé, il s’agit bien de l’intitulé d’un film franco-canadien avec un accent belge et un sous-titre italien : le bon, la brute et le truand…
Trois tyrans pour le prix d’un péplum : Hercule, Samson et Maciste.

Oui il y a du ressentiment dans l’air du temps.
Un désir de retour, un retour du désir à plus de virilité.
Nos sociétés plus féminines ou plus féministes ont castré le mâle qui semble reprendre du poil de la bête en se lançant à l’assaut du ciel des valeurs.
On ne va tout de même pas faire un procès d’intention à quelqu’un qui appelle au secours. Ou qui réclame notre concours à nous les femmes.
Non, je fais de l’humour… parce que je ne suis pas féministe.
Je suis femme… je ne peux pas être l’une sans me moquer de l’autre.
Et, en tant que femme, je fais de mon mieux pour comprendre ce que cherche l’homme avec cette triple digression.

A- le Machiste
C’est le moins éloquent et le moins apte à nous faire la leçon.
Et même si on en doute, de sa virilité, il n’en a jamais douté.
Quand il se rend à un rendez-vous avec une femme, il prend toujours son fouet… et s’il ne sait pas pourquoi il la bat, elle, elle le sait.
Ce n’est pas très catholique mais c’est phallocratique.
Logique d’une conscience malheureuse de n’être que ce qu’elle est.
D’où son désir d’affirmer sa supériorité
C’est le bas de gamme du sexisme. Des muscles et point de cervelle.

B- l’hoministe
C’est la deuxième version qui sent le renfermé des âmes soit disant bien nées. C’est le rat de bibliothèque… qui ne crie pas pour parler de son sexe mais il écrit des livres ou lit tout qui s’écrit là-dessus. Homo homini deus : l’homme est un Dieu pour l’homme… Non, il ne s’agit pas de l’homme générique mais du genre masculin…. du mâle par opposition au bien…
Non, je rigole… du mâle par opposition à la femelle.
Que nous dit l’homme des droits de l’homme : qu’un hoministe a autant de droits qu’une féministe.
Autrement dit, qu’il est égalitariste… et qu’il est temps de considérer que l’homme est une femme comme les autres et qu’ils doivent être traités sur un pied d’égalité.
Les femmes ont pris le large…
Il est temps de les rattraper. Même notre grossesse ne peut plus être une chasse gardée puisqu’ils la revendiquent et la pratiquent même sous forme de grossesse nerveuse…
Tous les hoministes en sont là depuis qu’ils ont découvert qu’eux aussi avaient une pensée de derrière. C’est du sexisme pour élitistes.

C- le masculiniste.
Enfin le mot est lâché, parce que toute médaille a un revers… il va y avoir de plus en plus de parfums pour les hommes… masculin… man, men, menem… ça sent le souffre.
Le parfum de celui qui souffre… parce qu’il vient de prendre conscience qu’il est moins que rien…
Je veux dire moins qu’une femme. Du coup, il fait le pied de grue, la grève de la faim, pour qu’on reçoive ses doléances avant d’avoir droit à nos condoléances…
Parce qu’à l’entendre, on dirait qu’il y a mort d’homme. l’homme est mort , non ce n’est pas Nietzsche… c’est le pitch de ces nouveaux indignés qui se sentent floués et spoliés par la gente féminine.
Retournement de l’histoire : l’homme n’a plus ce qu’il avait. Il est accablé par les lois discriminatoires qui en font le dindon de la farce. Il sort dans la rue et manifeste son mécontentement. Et qu’est-ce qu’il raconte ?
Ce sont les privilèges des femmes qui l’insupportent. C’est un scandale : même dans les tribunaux, à délit égal, il y a toujours un châtiment inégal.
Le masculiniste n’est pas dupe, mesdames !
Pour lui, il n’y a aucune raison qu’un porc paye plus qu’une cochonne.
On met tout sur le dos de DSK et on fait les yeux doux à Anne Sinclair.
Non… il n’y a pas de raison…
Aucune raison de ne pas prendre en considération le harcèlement et le viol des hommes qui déposent plainte contre leurs femmes… aucune raison de croire que c’est toujours l’homme le plus fort même quand il n’y a pas plus faible.
Aucune raison pour que les pères sèment et que les mères récoltent.
Aucune raison de croire qu’une bonne c’est forcément une femme.
Sexisme moyen pour citoyen qui n’a plus tous ses moyens. Encore un problème de quotient intellectuel.

On comprend… on pardonne… et on oublie.
Humour pour tous : on prend le machiste, l’hoministe et le masculiniste et on les marie!

QUELQUES MOTS DANS UN SOUFFLE 1

 

QUELQUES MOTS DANS UN SOUFFLE

1

 

 

Quelques mots dans un souffle....

 

Murmures à l'éclat mat nés d'un silence de neige,

Reflets trompeurs harcelant le plombé d'un ciel miné

Éreinté par l'expression des pensées inconfortables issues

D'un océan de silence libérateur du temps présent.

 

Il arrive à l'absence prolongée de mots

De masquer la violence de sentiments acérés

Et le frémissements impatient des attentes aussi

Susceptibles d'apporter ses heures impossibles,

Une vive montée d'exaspération majeure

Vectrice de désordre supplémentaire certes,

Mais impérieuse dans logique souterraine.

 

L'Autre, parce que l'absolu ne peut être,

S'égare en intarissables lamentations.

Sa pensée alourdie au magma des secrets

Ne lui concède plus qu'un désir: celui de désirer.

A SUIVRE....

LISE MARTIN: "Les plaintes d'un Icare" (Charles Baudelaire)

 

LISE MARTIN

"Les plaintes d'un Icare" 

(Charles Baudelaire)

 

Les plaintes d’un Icare

Les amants des prostituées
Sont heureux, dispos et repus;
Quant à moi, mes bras sont rompus
Pour avoir étreint des nuées.

C’est grâce aux astres non pareils,
Qui tout au fond du ciel flamboient;
Que mes yeux consumés ne voient
Que des souvenirs de soleils.

En vain j’ai voulu de l’espace
Trouver la fin et le milieu;
Sous je ne sais quel oeil de feu
Je sens mon aile qui se casse.

Et brûlé par l’amour du beau,
Je n’aurai pas l’honneur sublime;
De donner mon nom à l’abîme
Qui me servira de tombeau.

Musique: Lise Martin
Chant: Lise Martin
Guitare: Cyrille Aubert
Violoncelle: Camille Ablard

L'IMPOSSIBLE DU RÊVE

 

 

L'IMPOSSIBLE DU RÊVE

 

 

La tragédie douce-amère du pêché et la difficulté d'être

L'aidant à clamer sa non-appartenance à l'espèce humaine

Il s'éprouve enfin soulagé de cette solitude imposée

Au cœur de la douleur, du vieillissement et de la maladie.

 

La confusion et le chaos règnent désormais en maîtres,

Au refuge d'une mémoire qui subit la dureté du temps,

Parce que trop confrontées à la désillusion et à la mort.

 

Malgré l'ultime illusion séduisante de rebonds de vie,

Fouetté à vif par de froides rafales de vent gris,

Il se recroqueville dans l’effacé d'une silhouette connue,

Trace d'ombre crayeuse crissant à l'infini du ciel.

 

Le cadeau possible d'un rêve se fait toujours trop attendre...

 

P. MILIQUE

LA MORT PORTE UN JOLI NOM, ET C'EST DEGUEULASSE!

(En hommage à Allain LEPREST)

 

LA MORT PORTE UN JOLI NOM,  ET C'EST DEGUEULASSE!

Ce soir je fais la gueule à la vie:
Elle se trompe trop souvent de mort.

Comment écrire le chagrin des choses qui se fendent?
L'ombre noire de son absence éteint mon soleil
Et traverse de nuit mon cerveau saccagé.

Il fait vide dans ce réel aux instant de quartz
Et le froid plante ses banderilles
En un ciel exténué qui dévore le cœur.

L'âme du poète en a fini de son habit de peau!

Depuis le temps qu'elle vacillait à flanc d'abime
En des chants solitaires qui excédaient le cri,
Et qu'elle crachait ses mots en constellations
Violées d’inopportuns, de vomissures et de bruits,
La voilà qui rejoint, sereine, les atomes du vide.

Allain, tu as bien fait, tu le devais...
Pas de jour férié pour la camarde, tu l'as voulu.

L'espoir faisait le mur sonnant le glas du rêve.
Écoute comme pour toi même les oiseaux se taisent,
Les arbres se courbent pour te saluer
Et ma plume s'interrompt pour allumer l'arc-en-ciel.

On valsera pour toi mon vieux...


P. MILIQUE

QUELQUES POEMES VENUS DE SYRIE: "VISION"

Le HuffPost a pris connaissance d'une série de poésies écrites dans un français remarquable, par une Syrienne qui a réussi à les faire parvenir en France. Nous lui conservons bien entendu son anonymat pour des raisons évidentes. Ce sont ces poèmes, d'une force poignante, qui sont reproduits ici 

Vision

Dans un carré de ciel
Epris de soubresauts
Et de battements d’ailes
Une nuée d’oiseaux
Virevoltaient suivant
Leur hardi chef de file
Comme enivrés de vent
Et de valses graciles,
J’ai cru apercevoir
Des lettres le contour :
Dans le ciel écritoire
Dessinant tour à tour
Consonnes et voyelles
Un mot, une étincelle !
A l’heure du crépuscule
Au flanc de l’horizon
Aux regards incrédules
Ils écrivaient ton nom :
LIBERTE !